雨月（第4/21页）

一个陌生人迅速打开门，只冲我点了点头，带着我走进一间有两扇窗户的房间，巴伯雷小姐在那等着我。

“你的创作顺利吗，女士？坏天气没有影响您吧？”

她冰凉的小手迅速从我手中抽走，整了整右肩系着黑缎带的辫子，把它放在脖子旁。

她冲我微笑，显得温柔体贴，像训练有素的护士、上流社会的牙医的接待员，或是那些在美容院做着不明不白的古怪工作、年龄模糊的女人。

“这周太难熬了，罗西塔小姐。一会儿你就会发现我写的东西很难读。”

“我不这么想，女士。圆体字总是很好认的。”

她亲切地看着我，透过厚厚的镜片，她眼睛里的蓝色似乎被稀释了。

“你想象一下，我刚到的时候，我还以为走错层了，给我开门的那个人……”

“是的，那是我妹妹。”巴伯雷小姐说道。她好像希望立即满足我漫不经心的好奇，以阻止我进一步探究。

可是当人们沉浸在好奇中时，是感觉不到羞耻的。

“啊！那是你妹妹。你们一起工作吗？”

巴伯雷小姐那晶莹的皮肤在她的颊骨上轻轻颤动。

“不，女士。目前，我妹妹的身体需要照顾。”

这一次，我不敢再追问下去了。我在客厅停留了片刻，这里现在变成了办公室，比以往更明亮了。我竖起耳朵，想捕捉到这所房子内部的回响或是我内心深处的声音，但一无所获。我走出屋子，心里猜想着一段因爱生恨的羁绊——那位生病的妹妹是因为太忧郁而精神失常吗？是因为不幸的爱情而憔悴吗？还是因为什么可怕的畸形，不得不藏在阴影里？我一旦胡思乱想，就会想到这些。

随后的几天，我不再有闲暇时间纵容我狂野的幻想。那会儿，莫森要我为《日报》写一篇连载中篇小说。也许这是这个满头卷发的聪明男人生平第一次犯错。说实话，我坚信我永远都写不出那种适合大型日报的连载作品。莫森好像比我自己更了解这一点，他眨眨大象一样的小眼睛，摇了摇他的一头卷发，耸了耸他沉沉的肩膀。我坐下来开始写一部你永远不会在我的作品集中找到的连载小说。巴伯雷小姐是唯一一个在我把它们撕掉之前看过第一章的人。长远来看，我的想法是对的，我真的不会写连载小说。

第二次拜访巴伯雷小姐回来后，我重读了打好的那四十页的稿子。

我发誓要像恶魔一样坚决戒掉跳蚤市场、电影院，甚至不再去博伊斯吃午饭……但是，这不包括阿尔梅农维拉酒店或喀斯喀特酒店，也不包括在草地上来一场兴之所至的野餐，如果我的好朋友安妮·德·佩恩能一起来就更好了。二月一旦来临，日子就变得快乐温馨。我们会骑上自行车，带上一条新鲜出炉的沙丁鱼和黄油馅的面包、两个我们在拉米特附近的猪肉屠夫那儿买的“熟食店”香肠卷，还有一些苹果。所有这些东西都和水壶一起用绳子系好，放在一个柳条盒子里，水壶里装满了白葡萄酒。至于咖啡，我们在奥特伊车站附近的地方喝了几口，是那种淡而无味的黑咖啡，热得滚烫，里面放了糖浆。

对我而言，没有什么记忆能像这些没有盘子、餐具、餐布的午餐或是骑着自行车的探险那样可贵。凉爽的天空，雨滴，雪片，稀疏的锈色的草，温顺的鸟儿，这样的田园生活适合那种毫不快乐、内心满是惊惧却又充满顽固的希望的状态。在这样的生活中，我成功摆脱了那段不快乐的情绪，那段经常使我涌出几滴内敛又克制的小小眼泪的情绪，那段没有暴风雨的悲伤，那段有着糟糕的开头和因而有了更糟糕的结局的爱情。有没有人想过，当止痛药抑制住我们遭遇的巨大伤痛时，记忆会不会从我们脑中轻轻溜走？在别的文章里，我曾把记忆比作书的章节之间用于布置空间和顺序的“空白”。我应该非常喜欢——后来的事实证明我确实很喜欢——把它们称作“仁慈的空白”。在那些日子里，工作、友谊、闲逛成了我生活的主要部分，而爱情则逐渐消亡。阳光明媚的时候，我对户外的光很敏感，放松和休闲的感觉让人偶尔发现些新的东西。这样悠闲的假期结束后不久，我认识了巴伯雷小姐。