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吉罗姆仿佛听到弗兰克的心声，他的椅子咯吱一声，又转了回去。他紧靠在椅背上，仿佛是为了离他看的东西远点。他按下播放键，形象又开始在他眼前舞动，一直到那个嘲讽的鞠躬，最后屏幕上出现雪花。吉罗姆停下盒带。

“你们需要我做什么？”他问。

弗兰克从他的声音里听出，他宁可不在这里，宁可没看到过这盘死亡之舞和杀手好像在要求不幸的观众为他鼓掌般的鞠躬。他朝男孩弯下腰，一只手放到他肩上。

“倒回带子，不过要慢，好让我们看清楚。”

吉罗姆转动旋钮，形象开始慢慢倒退。尽管倒退的速度很快，人的动作显得像是滑稽的漫画，但是场景还是一如既往地令人压抑。

“这里，慢点，慢点。停……”

吉罗姆小心地控制着按钮，图像过早地停下。“再进一点，一点点就行。慢慢来。”

吉罗姆轻轻转动旋钮，影像一格一格前进，仿佛一系列重叠的照片。

“停！”弗兰克站在吉罗姆身边，指着屏幕说：“这里，就在这里，在柜子附近。那里有个像唱片封套的东西。我们看不清它。你能把它分离出来，放大一点，好让我们看清它吗？”

吉罗姆移到桌上的计算机键盘那里，眼睛还盯着弗兰克指的地方。

“我可以试试。这是原件还是复制件？”

“是原件。”

“好，家用录像带的支持效果并不好，除非是原件。首先，我要制作一个数码形象。我们会损失一点画面质量，不过这样更好处理。”

他的声音沉着稳定，仿佛进入拿手领域后，他渐渐从刚才的惊吓中恢复过来。他点击起鼠标。弗兰克眼前的图形被转移到计算机屏幕上。吉罗姆又敲击一阵键盘，影像更清晰了。

“好吧，现在，让我们看看对这个部分强调一下会有什么效果。”

他用鼠标在弗兰克指的东西周围画了一个歪歪扭扭的框。他按了下键盘，屏幕充满一团莫名其妙的马赛克。

“什么也看不到。”弗兰克忍不住说到，立刻后悔自己的失言。

吉罗姆转向他，抬起了眉毛。“冷静些，没有信仰的人。我们才刚开始。”

他敲击了大约10秒钟的键盘，一个形象出现在屏幕上，非常清晰地显现为一个深色的磁带封面。图片的中间，有一个吹短号人的侧影，身影朝后弯着腰，音乐家想必正在尽力吹奏一个令他自己和观众同样痴狂的前所未有的高音。这是一个辉煌的时刻，艺术家忘记了时间和场合，全神贯注于自己的音乐。他既是这音乐的创造者，也是它的俘虏。画面上的白色字母是：

“罗伯特·福尔顿——窃得之乐声”

弗兰克目瞪口呆地读出这些字样：“‘罗伯特·福尔顿——窃得之乐声’，这是什么意思？”

“我一点也不知道。你知道这个曲子吗？吉罗姆？”

于勒的声音惊醒了他们。吉罗姆忙着摆弄计算机时，于勒已经从沙发上站起来走到他们身后，他们却浑然不觉。

男孩看着屏幕上的图案。

“从来没见过。也从没听说过这个罗伯特·福尔顿。不过，我猜这是相当老的爵士乐唱片。这不是我喜欢的那种音乐。”

于勒走回沙发，弗兰克一手托着下巴，在房间里半闭着眼睛来回走动。然后，他开始说话，不过显然是在自言自语，就像一个扛着重担行走的人那样自己嘟囔。

“窃得之乐声，罗伯特·福尔顿。非人为什么在杀人时要听这种音乐呢？他为什么要随身带着它呢？它有什么特别呢？”

房间里充满了没有答案的问题，静悄悄的，在这片寂静中，思维飞速奔驰，探索着无限的远方，寻找一个迹象、一道痕迹、一个线索。在这片寂静中，眼睛呆滞地睁着，寻找一个应当越来越近的点，但是这个点却总是遥不可及。

他脑海中翻腾着似曾相识的痛苦感觉。仿佛剧照似的场景：他们目瞪口呆的脸聚在一张沉默的唱片封套前，这无知的沉默又被一声铃响，一个电话打断，它宣布一场新的谋杀……

吉罗姆的手指在键盘上敲击，劈里啪啦的声音打断了这段沉默，房间除了它，只有空调一成不变的嗡嗡声。

“可能这里有些东西……”